En 2023, j’ai vécu une immersion rare dans une nature non médiatisée, dans le Pantanal au Brésil. À l’aube et au crépuscule, nous écoutions les lentes transitions entre la nuit et le jour : cris d’oiseaux et voix animales surgissant de distances multiples, se superposant dans un espace d’une profondeur saisissante.

Cette œuvre ne cherche pas à recréer ce paysage. Elle se déploie à travers des gestes de remémoration et d’appel — fragments rappelés, présences convoquées, sons apparaissant et se dissolvant dans une temporalité dilatée.

Le violoncelle n’imite pas le chant des oiseaux. Ses motifs sont des figures nouvellement composées — des créatures qui lui sont propres. Placé face à des enregistrements de terrain réalisés dans le Pantanal, l’instrument entre dans un dialogue fragile avec un environnement acoustique vivant. Par moments il s’y fond ; à d’autres il demeure seul — une voix solitaire et vulnérable, nous rappelant notre impact sur l’environnement. À certains instants, le son du violoncelle se transforme en cri : non la représentation d’un oiseau particulier, mais un geste humain intensifié au sein d’un monde sonore de plus en plus menacé.